Вино мне, в общем, помогало мало,
     И потому я алкашом не стал.
     Иначе вышло: скучноват и стар,
     Хожу, томлюсь, не написал романа.
     Все написали, я -- не написал.
     Я не представил краткого отчета.
     И до сих пор не выяснено что-то,
     И никого не спас, хотя спасал.
     Так ты еще кого-то и спасал?
     Да, помышлял, надеялся, пытался.
     По всем статьям пропал и спасовал,
     Расклеился, рассохся и распался.
     Выходит -- все? А между тем живу,
     Блины люблю, топчу в лугах траву.
     Но начал я, однако же, с вина.
     Так вот, хочу сказать: не налегаю.
     Мне должно видеть трезво и сполна
     Блины -- блинами и луга -- лугами.
     И женщину, которая ушла,
     Не называй разлюбленной тобою,
     А говори: «Такие, брат, дела».
     И -- дальше, словно кони к водопою.
     О трезвость, нет надежнее опор,
     Твой чуткий щуп держу я как сапер.
     Нет, я тебя не предал и не выдал,
     Но логикой кое-какой подпер,
     Которая, увы, мой главный идол.