Средь множества скорбей, средь подлости и горя, 
Когда разбой и мрак вершат свои дела, 
Когда цветет обман, а правда умерла, 
Когда в почете зло, а доброта - в позоре, 

Когда весь мир под стать Содому и Гоморре, - 
Как смею я, глупец, не замечая зла, 
Не видя, что вокруг лишь пепел, кровь и мгла, 
Петь песни о любви, о благосклонном взоре, 

Изяществе манер, пленительности уст?! 
Сколь холоден мой стих! Сколь низок он и пуст, 
Для изможденных душ - ненужная обуза! 

Так о другом пиши! Пора! А если - нет, 
Ты - жалкий рифмоплет. Ты - больше не поэт. 
И пусть тебя тогда навек отвергнет муза!