Дни расплетают тряпочку, сотканную Тобою.
     И она скукоживается на глазах, под рукою.
     Зеленая нитка, следом за голубою,
     становится серой, коричневой, никакою.
     Уж и краешек, вроде, виден того батиста.
     Ни один живописец не напишет конец аллеи.
     Знать, от стирки платье невесты быстрей садится,
     да и тело не делается белее.
     То ли сыр пересох, то ли дыханье сперло.
     Либо: птица в профиль ворона, а сердцем -- кенар.
     Но простая лиса, перегрызая горло,
     не разбирает, где кровь, где тенор.