Баржи затопили в Кронштадте, 
Расстрелян каждый десятый,—
Юрочка, Юрочка мой. 
Дай Бог, чтоб Вы были восьмой. 
Казармы на затопленном взморье, 
Прежний, я крикнул бы: «Люди!»
Теперь молюсь в подполье, 
Думая о белом чуде.