Каждый вечер я смотрю с обрывов 
На блестящую вдали поверхность вод; 
Замечаю, какой бежит пароход: 
Каменский, Волжский или Любимов. 
Солнце стало совсем уж низко, 
И пристально смотрю я всегда, 
Есть ли над колесом звезда, 
Когда пароход проходит близко. 
Если нет звезды — значит, почтовый, 
Может письма мне привезти. 
Спешу к пристани вниз сойти, 
Где стоит уже почтовая тележка готовой. 
О, кожаные мешки с большими замками, 
Как вы огромны, как вы тяжелы! 
И неужели нет писем от тех, что мне милы, 
Которые бы они написали своими дорогими руками? 
Так сердце бьется, так ноет сладко, 
Пока я за спиной почтальона жду, 
И не знаю, найду письмо, или не найду, 
И мучит меня эта дорогая загадка. 
О, дорога в гору уже при звездах. 
Одному, без письма! 
Дорога — пряма, 
Горят редкие огни, дома в садах, как в гнездах. 
А вот письмо от друга: «Всегда вас вспоминаю, 
Будучи с одним, будучи с другим». 
Ну что ж, каков он есть, таким 
Я его и люблю и принимаю. 
Пароходы уйдут с волнами, 
И печально гляжу во след им я — 
О, мои милые, мои друзья, 
Когда же опять я увижусь с вами?