Твой каждый стих - как чаша яда,
     Как жизнь, спаленная грехом,
     И я дышу, хоть и не надо,
     Нельзя дышать твоим стихом.

     Ты - бедный мальчик сумасшедший,
     С каких-то белых похорон
     На пиршество друзей приведший
     Колоколов прощальный звон.

     Прости меня, я как в тумане
     Приникну к твоему плащу
     И в черной выношенной ткани
     Такую стужу отыщу,

     Такой возврат невыносимый
     Смертельной юности моей,
     Что гул погибельной Цусимы
     Твоих созвучий не страшней.

     Тогда я простираю руки
     И путь держу на твой магнит.
     А на земле в последней муке
     Внизу - душа моя скорбит...