Мы звезды меняем на птичьи кларнеты
     И флейты, пока еще живы поэты,
     И флейты -. на синие щетки цветов,
     Трещотки стрекоз и кнуты пастухов.

     Как странно подумать, что мы променяли
     На рифмы, в которых так много печали,
     На голос, в котором и присвист и жесть,
     Свою корневую, подземную честь.

     А вы нас любили, а вы нас хвалили,
     Так что ж вы лежите могила к могиле
     И молча плывете, в ладьях накренясь,
     Косарь и псалтырщик, и плотничий князь?