В этой книге всю душу
	я хотел бы оставить.
	Эта книга со мною
	на пейзажи смотрела
	и святые часы прожила.

	   Как больно за книги!
	Нам дают они в руки
	и розы, и звезды,
	и медленно сами уходят.

	   Как томительно видеть
	те страданья и муки,
	которыми сердце
	свой алтарь украшает!

	   Видеть призраки жизней,
	что проходят - и тают,
	обнаженное сердце
	на бескрылом Пегасе;

	   видеть жизнь, видеть смерть,
	видеть синтез вселенной:
	встречаясь в пространстве,
	сливаются вместе они.

	   Стихотворная книга -
	это мертвая осень;
	стихи - это черные листья
	на белой земле,

	   а читающий голос -
	дуновение ветра:
	он стихи погружает
	в грудь людей, как в пространство.

	   Поэт - это дерево
	с плодами печали:
	оно плачет над тем, что любит,
	а листья увяли.

	   Поэт - это медиум
	природы и жизни, -
	их величие он раскрывает
	при помощи слов.

	   Поэт понимает
	все, что непонятно,
	и ненависть противоречий
	называет он дружбой.

	   Он знает: все тропы
	равно невозможны,
	и поэтому ночью по ним
	он спокойно идет.

	   По книгам стихов,
	среди роз кровавых,
	печально проходят
	извечные караваны;

	   они родили поэта,
	и он вечерами плачет,
	окруженный созданьями
	собственных вымыслов.

	   Поэзия - горечь,
	мед небесный, - он брызжет
	из невидимых ульев,
	где трудятся души.

	   Она - невозможность,
	что внезапно возможна.
	Это арфа, но струны -
	пламена и сердца.

	   Она - жизнь, по которой
	мы проходим с тоскою,
	надеясь, что кормчий
	без руля проведет наш корабль.

	   Стихотворные книги -
	это звезды, что в строгой
	тишине проплывают
	по стране пустоты
	и пишут на небе
	серебром свои строки.

	   О глубокое горе -
	и навек, без исхода!
	О страдальческий голос
	поющих поэтов!

	   Я хотел бы оставить
	в этой книге всю душу...