Как? житель гордых Альп, над бурями парящий,
                Кто кроет солнца лик развернутым крылом,
                Услыша под скалой ехидны свист шипящий,
                Раздвинул когти врозь и оставляет гром?
 
                Тебе ль, младой вещун, любимец Аполлона,
                На лиру звучную потоком слезы лить,
                Дрожать пред завистью и, под косою Крона
                Склоняся, дар небес в безвестности укрыть?
 
                Нет, Пушкин, рок певцов - бессмертье, не забвенье,
                Пускай Армениус, ученьем напыщен,
                В архивах роется и пишет рассужденье,
                Пусть в академиях почетный будет член,
 
                Но он глупец - и с ним умрут его творенья!
                Ему ли быть твоих гонителем даров?
                Брось на него ты взор, взор грозного презренья,
                И в малый сонм вступи божественных певцов.
 
                И радостно тебе за Стиксом грянут лиры,
                Когда отяготишь собою ты молву!
                И я, простой певец Либера и Темиры,
                Пред Фебом преклоня молящую главу,
 
                С благоговением ему возжгу куренье
                И воспою: «Хвала, кто с нежною душой,
                Тобою посвящен, о Феб, на песнопенье,
                За гением своим прямой идет стезей!»
 
                Что зависть перед ним, ползущая змеею,
                Когда с богами он пирует в небесах?
                С гремящей лирою, с любовью молодою
                Он Крона быстрого и не узрит в мечтах.
 
                Но невзначай к нему в обитель постучится
                Затейливый Эрот младенческой рукой,
                Хор смехов и харит в приют певца слетится
                         И слава с громкою трубой.