Опять мой посох приготовлен,
     Все тот же, старый и простой,
     И день отбытия условлен -
     Отмечен роковой чертой.

     Там, за окном, в пустом пространстве,
     Все тот же - милый лик луны.
     Кругом - трофеи прежних странствий,
     Как память мира и войны.

     Там - камни с гор, там - лук и стрелы,
     Там - идолы, там - странный щит,
     Мой облик, грустно-поседелый,
     На них из зеркала глядит.

     Вот - карты; резко исчертила
     Их чья-то сильная рука.
     Вот - книги; что когда-то жило,
     Звучит в них - зов издалека!

     А там - собранье всех приветствий,
     Дипломов пышных и венков...
     (О, слава! Как приманчив в детстве
     Твой льстивый, твой лукавый зов!)

     Так почему ж, под мирной сенью,
     Мне не дремать покойным сном,
     Не доверяться наслажденью
     Мечты о буйном, о былом?

     Я окружен давно почетом,
     Хвалой ненужной утомлен.
     Зачем же бурям и заботам
     Я брошу мой счастливый сон?