Опять к любимым мелочам,
     Я думал, жизнь меня принудит:
     К привычным песням и речам...

     Но сны мрачны, и по ночам
     Меня невольный трепет будит.
     Хочу забыть, - забыть нельзя.

     Во мраке лики роковые
     Стоят, насмешливо грозя,
     И кровью залита стезя,
     Твоя, - скорбящая Россия!

     Мысль говорит: «Твоих стихов
     Что голос, еле слышный, может?
     Вернись к напевам прежних строф!»
     Но, словно гул колоколов,
     Призыв таинственный тревожит.