Порой душа бывает так тверда,
     Что поразить ее ничто не может.
     Пусть ветер смерти холоднее льда,
     Он лепестков души не потревожит.

     Улыбкой гордою опять сияет взгляд.
     И, суету мирскую забывая,
     Я вновь хочу, не ведая преград,
     Писать, писать, писать, не уставая.

     Пускай мои минуты сочтены,
     Пусть ждет меня палач и вырыта могила,
     Я ко всему готов. Но мне еще нужны
     Бумага белая и черные чернила!