Что в сердце нашем самое святое?
     Навряд ли надо думать и гадать.
     Есть в мире слово самое простое
     И самое возвышенное - Мать!

     Так почему ж большое слово это,
     Пусть не сегодня, а давным-давно,
     Но в первый раз ведь было кем-то, где-то
     В кощунственную брань обращено?

     Тот пращур был и темный, и дурной
     И вряд ли даже ведал, что творил,
     Когда однажды взял и пригвоздил
     Родное слово к брани площадной.

     И ведь пошло же, не осело пылью,
     А поднялось, как темная река.
     Нашлись другие. Взяли, подхватили
     И понесли сквозь годы и века...

     Пусть иногда кому-то очень хочется
     Хлестнуть врага словами, как бичом,
     И резкость на язык не только просится,
     А в гневе и частенько произносится,
     Но только мать тут все-таки при чем?

     Пусть жизнь сложна, пускай порой сурова.
     И все же трудно попросту понять,
     Что слово "мат" идет от слова "мать",
     Сквернейшее - от самого святого!

     Неужто вправду за свою любовь,
     За то, что родила нас и растила,
     Мать лучшего уже не заслужила,
     Чем этот шлейф из непристойных слов?!

     Ну как позволить, чтобы год за годом
     Так оскорблялось пламя их сердец?!
     И сквернословам всяческого рода
     Пора сказать сурово наконец:

     Бранитесь или ссорьтесь как хотите,
     Но не теряйте звания людей:
     Не трогайте, не смейте, не грязните
     Ни имени, ни чести матерей!