Кончалось  лето. Астры отцветали...
Под  гнетом жгучей, тягостной печали
    Я  сел на старую скамью,
А  листья надо мной, склоняяся, шептали
        Мне  повесть грустную свою.

"Давно ли мы  цвели под знойным  блеском лета,
        И вот уж  осень нам грозит,
        Не  много дней тепла и света
        Судьба  гнетущая сулит.
    Но что  ж, пускай холодными руками
        Зима  охватит скоро нас,
Мы  счастливы теперь, под этими лучами,
        Нам  жизнь милей в прощальный  час.
Смотри, как золотом облит наш парк печальный,
Как радостно цветы в последний раз блестят,
        Смотри, как пышно-погребально
        Горит над рощами  закат!
Мы  знаем, что, как сон, ненастье пронесется,
Что снегу не всегда поляны покрывать,
Что явится весна, что все кругом проснется,-
        Но  мы... проснемся ли опять?
        Вот  здесь, под кровом нашей тени,
Где груды хвороста теперь лежат в пыли,
    Когда-то цвел роскошный  куст сирени
        И розы  пышные   цвели.
    Пришла   весна; во славу новым розам
        Запел, как прежде, соловей,
Но  бедная сирень, охвачена морозом,
        Не  подняла своих ветвей.
А  если к жизни вновь вернутся липы наши,
        Не  мы увидим их возврат,
    И  вместо нас, быть может, лучше, краше
        Другие  листья заблестят.-
    Ну  что ж, пускай холодными руками
        Зима  охватит скоро нас,
Мы  счастливы теперь, под бледными лучами,
        Нам  жизнь милей в прощальный  час.
    Помедли, смерть! Еще б хоть день отрады...
А  может быть, сейчас, клоня верхушки ив,
        Сорвет на землю без пощады
        Нас ветра буйного порыв...
Желтея, ляжем мы  под липами родными...
И  даже ты, об нас мечтающий с тоской,
Ты встанешь со скамьи, рассеянный, больной,
        И, полон мыслями своими,
    Раздавишь нас небрежною ногой".