Ты стоишь в стакане передо мной, водичка,
     и глядишь на меня сбежавшими из-под крана
     глазами, в которых, блестя, двоится
     прозрачная тебе под стать охрана.

     Ты знаешь, что я -- твое будущее: воронка,
     одушевленный стояк и сопряжен с потерей
     перспективы; что впереди -- волокна,
     сумрак внутренностей, не говоря -- артерий.

     Но это тебя не смущает. Вообще, у тюрем
     вариантов больше для бесприютной
     субстанции, чем у зарешеченной тюлем
     свободы, тем паче -- у абсолютной.

     И ты совершенно права, считая, что обойдешься
     без меня. Но чем дольше я существую,
     тем позже ты превратишься в дождь за
     окном, шлифующий мостовую.