Чем больше черных глаз, тем больше переносиц,
     а там до стука в дверь уже подать рукой.
     Ты сам себе теперь дымящий миноносец
     и синий горизонт, и в бурях есть покой.
     Носки от беготни крысиныя промокли.
     К лопаткам приросла бесцветная мишень.
     И к ней, как чешуя, прикованы бинокли
     не видящих меня смотря каких женьшень.
     У северных широт набравшись краски трезвой,
     (иначе -- серости) и хлестких резюме,
     ни резвого свинца, ни обнаженных лезвий,
     как собственной родни, глаз больше не бздюме.
     Питомец Балтики предпочитает Морзе!
     Для спасшейся души -- естественней петит!
     И с уст моих в ответ на зимнее по морде
     сквозь минные поля эх яблочко летит.