Вечер. Развалины геометрии.
     Точка, оставшаяся от угла.
     Вообще: чем дальше, тем беспредметнее.
     Так раздеваются догола.

     Но -- останавливаются. И заросли
     скрывают дальнейшее, как печать
     содержанье послания. А казалось бы --
     с лабии и начать...

     Луна, изваянная в Монголии,
     прижимает к бесчувственному стеклу
     прыщавую, лезвиями магнолии
     гладко выбритую скулу.

     Как войску, пригодному больше к булочным
     очередям, чем кричать "ура",
     настоящему, чтоб обернуться будущим,
     требуется вчера.

     Это -- комплекс статуи, слиться с теменью
     согласной, внутренности скрепя.
     Человек отличается только степенью
     отчаянья от самого себя.