F. W.

     Самолет летит на Вест,
     расширяя круг тех мест
     -- от страны к другой стране, --
     где тебя не встретить мне.

     Обгоняя дни, года,
     тенью крыльев "никогда"
     на земле и на воде
     превращается в "нигде".

     Эта боль сильней, чем та:
     слуху зренье не чета,
     ибо время -- область фраз,
     а пространство -- пища глаз.

     На лесах, полях, жилье,
     точно метка -- на белье,
     эта тень везде -- хоть плачь
     оттого, что просто зряч.

     Частокол застав, границ
     -- что горе' воззреть, что ниц, --
     как он выглядит с высот,
     лепрозорий для двухсот
     миллионов?