В былые дни и я пережидал
     холодный дождь под колоннадой Биржи.
     И полагал, что это -- Божий дар.
     И, может быть, не ошибался. Был же
     и я когда-то счастлив. Жил в плену
     у ангелов. Ходил на вурдалаков.
     Сбегавшую по лестнице одну
     красавицу в парадном, как Иаков,
     подстерегал.
         Куда-то навсегда
     ушло все это. Спряталось. Однако
     смотрю в окно и, написав "куда",
     не ставлю вопросительного знака.
     Теперь сентябрь. Передо мною -- сад.
     Далекий гром закладывает уши.
     В густой листве налившиеся груши
     как мужеские признаки висят.
     И только ливень в дремлющий мой ум,
     как в кухню дальних родственников -- скаред,
     мой слух об эту пору пропускает:
     не музыку еще, уже не шум.