E. R.

     Я выпил газированной воды
     под башней Белорусского вокзала
     и оглянулся, думая, куды
     отсюда бросить кости.
         Вылезала
     из-под домов набрякшая листва.
     Из метрополитеновского горла
     сквозь турникеты масса естества,
     как черный фарш из мясорубки, перла.
     Чугунного Максимыча спина
     маячила, жужжало мото-вело,
     неслись такси, грузинская шпана,
     вцепившись в розы, бешено ревела.
     Из-за угла несло нашатырем,
     лаврентием и средствами от зуда.
     И я был чужд себе и четырем
     возможным направлениям отсюда.
     Красавица уехала.
         Ни слез,
     ни мыслей, настигающих подругу.
     Огни, столпотворение колес,
     пригодных лишь к движению по кругу.