Ночь. Камера. Волчок
     хуярит прямо мне в зрачок.
     Прихлебывает чай дежурный.
     И сам себе кажусь я урной,
     куда судьба сгребает мусор,
     куда плюется каждый мусор.

     Колючей проволоки лира
     маячит позади сортира.
     Болото всасывает склон.
     И часовой на фоне неба
     вполне напоминает Феба.
     Куда забрел ты, Апполон!