Пусть август -- месяц ласточек и крыш,
     подверженный привычке стародавней,
     разбрасывает в Пулкове камыш
     и грохает распахнутою ставней.

     Придет пора, и все мои следы
     исчезнут, как развалины Атланты.
     И сколько ни взрослей и ни гляди
     на толпы, на холмы, на фолианты,

     но чувства наши прячутся не там
     (как будто мы работали в перчатках),
     и сыщикам, бегущим по пятам,
     они не оставляют отпечатков,

     Поэтому для сердца твоего,
     собравшего разрозненные звенья,
     по-моему, на свете ничего
     не будет извинительней забвенья.

     Но раз в году ты вспомнишь обо мне,
     березой, а не вереском согрета,
     на Севере родном, когда в окне
     бушует ветер на исходе лета.