Я шел сквозь рощу, думая о том,
     что сосны остаются за плечами,
     должно быть, так, как листья под кустом:
     гниют и растворяются ночами.
     Что существует то, что впереди;
     как например бетон, который залит
     в песок, с автомобилем на груди,
     где ждут меня, но что-то не сигналят.

     Я быстро шел среди вечерней мглы,
     мой шаг шуршал, но все кругом уснуло.
     Я задевал ладонью за стволы,
     и пару раз меж них шоссе мелькнуло.
     Я полчаса тропинки расплетал,
     потом солдатским шагом расторопным
     я на бугор взбежал и увидал:
     шоссе пустынным было и неровным.
     Но небо, подгибая провода,
     не то сливалось с ним, не то касалось.
     Я молча оглянулся, и тогда
     совсем другой мне роща показалась.