Мы не пьяны. Мы, кажется, трезвы.
     И, вероятно, вправду мы поэты,
     Когда, кропая странные сонеты,
     Мы говорим со временем на "вы".

     И вот плоды -- ракеты, киноленты.
     И вот плоды: велеречивый стих...
     Рисуй, рисуй, безумное столетье,
     Твоих солдат, любовников твоих,

     Смакуй их своевременную славу!
     Зачем и правда, все-таки, -- неправда,
     Зачем она испытывает нас...

     И низкий гений твой переломает ноги,
     Чтоб осознать в шестидесятый раз
     Итоги странствований, странные итоги.