Белое небо
     крутится надо мною.
     Земля серая
     тарахтит у меня под ногами.
     Слева деревья. Справа
     озеро очередное
     с каменными берегами,
     с деревянными берегами.

     Я вытаскиваю, выдергиваю
     ноги из болота,
     и солнышко освещает меня
     маленькими лучами.1
     Полевой сезон
     пятьдесят восьмого года.
     Я к Белому морю
     медленно пробираюсь.

     Реки текут на север.
     Ребята бредут -- по пояс -- по рекам.
     Белая ночь над нами
     легонько брезжит.
     Я ищу. Я делаю из себя
     человека.
     И вот мы находим,
     выходим на побережье.

     Голубоватый ветер
     до нас уже долетает.
     Земля переходит в воду
     с коротким плеском.
     Я поднимаю руки
     и голову поднимаю,
     и море ко мне приходит
     цветом своим белесым.

     Кого мы помним,
     кого мы сейчас забываем,
     чего мы сто'им,
     чего мы еще не сто'им;

     вот мы стоим у моря,
     и облака проплывают,
     и наши следы
     затягиваются водою.