Кто знает, может быть не хватит мне свечи, 
И среди бела дня останусь я в ночи, 
И, зернами дыша рассыпанного мака, 
На голову мою надену митру мрака: 

Как поздний патриарх в разрушенной Москве, 
Неосвященный мир неся на голове, 
Чреватый слепотой и муками раздора, 
Как Тихон - ставленник последнего собора.