Я испытал превратности судеб, 
И видел много на земном просторе, 
	Трудом я добывал свой хлеб, 
	И весел был, и мыкал горе.

На милой, мной изведанной земле 
Уже ничто теперь меня не держит, 
	И пусть таящийся во мгле 
	Меня стремительно повержет.

Но есть одно, чему всегда я рад 
И с чем всегда бываю светло-молод,— 
	Мой труд. Иных земных наград 
	Не жду за здешний дикий холод.

Когда меня у входа в Парадиз 
Суровый Петр, гремя ключами, спросит:
	— Что сделал ты? — меня он вниз 
	Железным посохом не сбросит.

Скажу: — Слагал романы и стихи, 
И утешал, но и вводил в соблазны, 
	И вообще мои грехи, 
	Апостол Петр, многообразны.

Но я — поэт. — И улыбнется он, 
И разорвет грехов рукописанье. 
	И смело в рай войду, прощен, 
	Внимать святое ликованье,

Не затеряется и голос мои
В хваленьях ангельских, горящих ясно. 
	Земля была моей тюрьмой, 
	Но здесь я прожил не напрасно.

Горячий дух земных моих отрав, 
Неведомых чистейшим серафимам, 
	В благоуханье райских трав 
	Вольется благовонным дымом.