Я к ней пришел издалека. 
	Окрест, в полях, прохлада. 
И будет смерть моя легка 
	И слаще яда. 

Я взоры темные склонил. 
	В траву роса упала. 
Еще дышу. Так мало сил. 
	Так жизни мало. 

Туман восходит,— и она 
	Идет, так тихо, в поле. 
Поет,— мне песнь ее слышна,— 
	Поет о воле. 

Пришел. Она ко мне близка. 
	В ее очах отрада. 
И смерть в руке ее легка 
	И слаще яда.