Живы дети, только дети,— 
Мы мертвы, давно мертвы. 
Смерть шатается на свете 
И махает, словно плетью, 
Уплетенной туго сетью 
Возле каждой головы. 

Хоть и даст она отсрочку — 
Год, неделю или ночь, 
Но поставит все же точку, 
И укатит в черной тачке, 
Сотрясая в дикой скачке, 
Из земного мира прочь. 

Торопись дышать сильнее, 
Жди,— придет и твой черед. 
Задыхайся, цепенея, 
Леденея перед нею. 
Срок пройдет,— подставишь шею,— 
Ночь, неделя или год.