Пусть сотней грех вонзался жал, 
	Пусть — недостоин, 
Но светлый воин меня лобзал — 
	И я спокоен. 

Напрасно бес твердит: «Приди: 
	Ведь риза — драна!» 
Но как охрана горит в груди 
	Блаженства рана.  

Лобзаний тех ничем не смыть, 
	Навеки в жилах; 
Уж я не в силах как мертвый быть 
	В пустых могилах. 

Воскресший дух неумертвим, 
	Соблазн напрасен. 
Мой вождь прекрасен, как серафим, 
	И путь мой — ясен.