На картине Греко вытянулись тени. 
Длинные, восходят. Неба не достать. 
«Где же нам найти воздушные ступени? 
Как же нам пути небесные создать?»

Сумрачный художник, ангел возмущенный. 
Неба захотел ты, в Небо ты вступил,— 
И, с высот низвергнут, Богом побежденный, 
Ужасом безумья дерзость искупил.

Да, но безумье твое было безумье священное, 
Мир для тебя превратился в тюрьму, 
Ты разлюбил все земное, неверное, пленное, 
Взор устремлял ты лишь к высшему Сну своему.

Да, все монахи твои — это не тени согбенные, 
Это не темные сонмы рабов, 
Лица их странные, между других — удлиненные, 
С жадностью тянутся к высшей разгадке миров.