О, да, их имена суть многи, 
Чужда им музыка мечты. 
И так они серо-убоги, 
Что им не нужно красоты.

Их дразнит трепет скрипки страстной, 
И роз красивых лепестки. 
Едва махнешь им тканью красной, 
Они мятутся, как быки.

Зачем мы ярких красок ищем, 
Зачем у нас так светел взгляд! 
Нет, если вежлив ты, пред нищим 
Скрывай, поэт, что ты богат.

Отдай свой дух мышиным войнам, 
Забудь о бездне голубой. 
Прилично ль быть красиво-стройным, 
Когда уроды пред тобой!

Подслеповатыми глазами 
Они косятся на цветы. 
Они питаются червями, 
О, косолапые кроты!

Едва они на Солнце глянут,— 
И в норы прячутся сейчас:
Вдруг вовсе видеть перестанут, 
И станут дырки вместо глаз.

Но мне до них какое дело, 
Я в облаках моей мечты. 
С недостижимого предела 
Роняю любящим цветы.

Свечу и жгу лучом горячим, 
И всем красивым шлю привет. 
И я ничто — зверям незрячим, 
Но зренью светлых — я расцвет!