Напоминающей днями слова салонной болтовни,
Кто-нибудь произнесет
(Для того, чтоб посмеяться
Иль показаться грустным)
- Любовь!
Эти буквы сливаются во что-то круглое,отвлеченное,
Попахивающее сплетнями...
Но все хватаются за него,
Как ребенок за мячик.
А мне делается не по себе,
Нестерпимо радостно.
     Хотя сердце сжимается, как у рыдающего горло,
     Хотя воспоминанья впиваются в мозг
     Холодеющими пальцами умирающего,
     Вцепившегося в убийцу.
     И, застегнутый на все пуговицы спокойствия,
     Я молчу...
     Впрочем, кто же не услышит в таком молчании
     Возгласов, криков, стонов,
     Если даже воздух золотится
     Огненными знаками препинаний!
И не так ли озарялся Христос на кресте,
Когда звучало:
- Отче наш!
Ибо из всех произносивших это,
Только ему было ведомо,
Что именно значит это страшное имя,
И того, которого называли окрест понаслышке,
Он видел воочию.
     Так молчу о любви,
     Потому что знакомые что-то другое
     Называют любовью
     (Словно мохнатой гориллой - колибри).
     И хочется долго, до самой могилы
     (И пожалуй даже дольше)
     О моей настоящей любви
     Думать без строф, без размера, особенно без рифм,
     До мудреного просто, другим непонятно,
     И завидовать,
     Что не я выдумал это простое слово.