Поет облетающий лес
     нам голосом старого барда.
     У склона воздушных небес
     протянута шкура гепарда.

     Не веришь, что ясен так день,
     что прежнее счастье возможно.
     С востока приблизилась тень
     тревожно.

     Венок возложил я, любя,
     из роз - и он вспыхнул огнями.
     И вот я смотрю на тебя,
     смотрю, зачарованный снами.

     И мнится - я этой мечтой
     всю бездну восторга измерю.
     Ты скажешь - восторг тот святой...
     Не верю!

     Поет облетающий лес
     нам голосом старого барда.
     На склоне воздушных небес
     сожженная шкура гепарда.