Когда погребают эпоху, 
Надгробный псалом не звучит, 
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит. 
И только могильщики лихо 
Работают. Дело не ждет! 
И тихо, так, Господи, тихо, 
Что слышно, как время идет. 
А после она выплывает, 
Как труп на весенней реке,- 
Но матери сын не узнает, 
И внук отвернется в тоске. 
И клонятся головы ниже, 
Как маятник, ходит луна.

Так вот - над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.