О если б в грудь мою проник,
Сизиф, твой дух в работе смелый,
Я б труд свершил рукой умелой!
Искусство - вечность, Время - миг.
 
К гробам покинутым, печальным,
Гробниц великих бросив стан,
Мой дух, гремя как барабан,
Несется с маршем погребальным.
 
Вдали от лота и лопат,
В холодном сумраке забвенья
Сокровищ чудных груды спят;
 
В глухом безлюдье льют растенья
Томительный, как сожаленья,
Как тайна, сладкий аромат.