Цветок к груди приколот,
     Кто приколол, -- не помню.
     Ненасытим мой голод
     На грусть, на страсть, на смерть.

     Виолончелью, скрипом
     Дверей и звоном рюмок,
     И лязгом шпор, и криком
     Вечерних поездов,

     Выстрелом на охоте
     И бубенцами троек --
     Зовете вы, зовете
     Нелюбленные мной!

     Но есть еще услада:
     Я жду того, кто первый
     Поймет меня, как надо --
     И выстрелит в упор.