Не много дней осталося цвести
   Красе роскошной Божья сада:
Уж кроткое мне слышится «прости»
   В печальном шуме листопада.
 
И тем спешит налюбоваться взор,
   Чего не погубила осень:
Она сорвет с земли ее убор,
   Щадя лишь хвои мрачных сосен.
 
О, солнце, грей! Благоухайте ж мне,
   Весной взлелеянные розы!
Лишь бы пронесть хоть память о весне
   Сквозь ночь и стужу зимней грезы!