Пусть говорят, что наша молодежь 
Поэзии не знает - знать не хочет, - 
И что ее когда-нибудь подточит 
Под самый под корень практическая ложь, - 
Пусть говорят, что это ей пророчит 
Один бесплодный путь к бесславию, что ей 
Без творчества, как ржи без теплых, ясных дней 
Не вызреть... 
Выхожу один я в чисто поле 
И чувствую - тоска! и дрогну поневоле. 
Так сыро, - сиверко!.. 
И что это за рожь! 
Местами зелена, местами низко клонит 
Свои колосики к разрыхленной земле 
И точно смята вся; а в бледно-серой мгле 
Лохмотья туч над нею ветер гонит... 
Когда же, наконец, дождусь я ясных дней! 
Поднимется ль опять дождем прибитый колос? 
Иль никогда среди родимых мне полей 
Не отзовется мне ретивой жницы голос, 
И не мелькнет венок из полевых цветов 
Над пыльным золотом увесистых снопов?!.