Ночной костер зимой у перелеска, 
Бог весть кем запален, пылает на бугре, 
Вокруг него, полны таинственного блеска, 
Деревья в хрусталях и белом серебре; 
К нему в глухую ночь и запоздалый пеший 
Подсядет, и с сумой приляжет нищий брат, 
И богомолец, и, быть может, даже леший; 
Но мимо пролетит кто счастием богат. 
К его щеке горячими губами 
Прильнула милая, - на что им твой костер! 
Их поцелуй обвеян полуснами, 
Их кони мчат, минуя косогор, 
Кибитка их в сугробе не увязнет, 
Дорога лоснится, полозьев след визжит, 
За ними эхо по лесу летит, 
То издали им жалобно звенит, 
То звонким лепетом их колокольчик дразнит. 
Так и к тебе, задумчивый поэт, 
К огню, что ты сберег на склоне бурных лет, 
Счастливец не придет. Огонь под сединами 
Не греет юности, летящей с бубенцами 
На тройке ухарской, в тот теплый уголок, 
Где ждет ее к столу кутил живой кружок 
Иль полог, затканный цветами. 
Но я - я бедный пешеход, 
Один шагаю я, никто меня не ждет... 
Глухая ночь меня застигла, 
Морозной мглы сверкающие игла 
Открытое лицо мое язвят; 
Где б ни горел огонь, иду к нему, и рад - 
Рад верить, что моя пустыня не безлюдна, 
Когда по ней кой-где огни еще горят...