Моим стихам, написанным так рано,
     Что и не знала я, что я -- поэт,
     Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
     Как искры из ракет,

     Ворвавшимся, как маленькие черти,
     В святилище, где сон и фимиам,
     Моим стихам о юности и смерти,
     -- Нечитанным стихам!

     Разбросанным в пыли по магазинам,
     Где их никто не брал и не берет,
     Моим стихам, как драгоценным винам,
     Настанет свой черед.