От смерти спешить некуда,
а все-таки - спешат.
«Некогда, некогда, некогда»
стучит ошалелый шаг.
 
Горланят песню рекруты,
шагая по мостовой,
и некогда, некогда, некогда,
мой друг, и нам с тобой.
 
Бежим к трамваю на площади
и ловим воздух ртом,
как загнанные лошади,
которых бьют кнутом.
 
Бежим мы, одержимые,
не спрашивая, не скорбя,
мимо людей - и мимо,
мимо самих себя.
 
А голод словоохотлив,
и канючит куча лохмотьев
нам, молчаливым, вслед.
 
Что тело к старости немощно,
что хлеба купить не на что
и пропаду на горе нет.