На стылых мхах, мерцающих уныло,
	мой профиль не изменит очертаний;
	в нем, зеркале безгрешном, пульс чеканный
	недремлющее слово преломило.

	И если струны струй и плющ бескрылый -
	лишь бренной плоти символ первозданный,
	мой профиль станет на гряде песчаной
	причудливым безмолвьем крокодила.

	И пусть язык агоний голубиных
	познает вкус не пламени, а дрока,
	растущего в урочищах пустынных, -

	как символ силы, сломленной до срока,
	останусь я в измятых георгинах
	и в стеблях трав, растоптанных жестоко.