Часто грезится мне, что стоит средь полей, 
   Долгий век доживая, ракита, 
   Ей живется еще, но чувствительно ей, 
   Что могучею жизнью забыта. 
   
   Не нужна никому; далеко от жилья; 
   На просторе родном одинока, - 
   Она, ветви свои к долу низко склоня, 
   Ожидает последнего срока. 
   
   Но чутка и теперь, она в ясные дни 
   И в грозу, среди бурной тревоги, 
   Для себя лишь самой вдохновенно свои 
   Шелестит иль шумит монологи. 
   
   А порой из нее крик идет по земле, 
   Всю окрестность от сна пробуждая; 
   Словно сердце в груди, в ее старом дупле 
   Громко бодрствует птица седая. 
   
   Может быть, этот крик, в тишине, по ночам 
   Поздних путников за душу тронет: 
   Средь покоя и сна отчего кто-то там 
   То смеется, то плачет и стонет?