Морозный, тусклый день рисует предо мной 
   Картину зимнюю красы необычайной; 
   Покрытый инеем, недвижен сад немой. 
   Он замер, весь объят какой-то белой тайной. 
   
   Движенья ищет взор, переходя вокруг 
   С предмета на предмет; но тщетно: сад не дышит; 
   И, силясь уловить хоть мимолетный звук, 
   Слух напрягается, но ничего не слышит...