Нощь и поле, и крик петухов...
               С златной тучки глядит Саваоф.
               Хлесткий ветер в равнинную синь
               Катит яблоки с тощих осин.

               Вот она, невеселая рябь
               С журавлиной тоской сентября!
               Смолкшим колоколом над прудом
               Опрокинулся отчий дом.

               Здесь все так же, как было тогда,
               Те же реки и те же стада.
               Только ивы над красным бугром
               Обветшалым трясут подолом.

               Кто-то сгиб, кто-то канул во тьму,
               Уж кому-то не петь на холму.
               Мирно грезит родимый очаг
               О погибших во мраке плечах.

               Тихо-тихо в божничном углу,
               Месяц месит кутью на полу...
               Но тревожит лишь помином тишь
               Из запечья пугливая мышь.