Что до богов? Пускай они
                       Судьбами управляют мира!
                       Но я, когда со мною лира,
                       За светлы области эфира
                       Я не отдам златые дни
                       И с сладострастными ночами.
                       Пред небом тщетными мольбами
                       Я не унижуся, нет, нет!
                       В самом себе блажен поэт.
 
                       Всегда, везде его душа
                       Найдет прямое сладострастье!
                       Ему ль расслабнуть в неге, в счастье?
                       Нет! взгляньте: в бурное ненастье,
                       Стихий свободою дыша,
                       Сквозь дождь он город пробегает,
                       И сельский Аквилон играет
                       На древних дикостью скалах
                       В его измокших волосах!
 
                       Познайте! Хоть под звук цепей
                       Он усыплялся б в колыбели,
                       А вкруг преступники гремели
                       Развратной радостию в хмели -
                       И тут бы он мечте своей
                       Дал возвышенное стремленье,
                       И тут бы грозное презренье
                       Пороку грянуло в ответ,
                       И выше б Рока был Поэт.