Живет у нас сосед Букашкин,
в кальсонах цвета промокашки.
Но, как воздушные шары,
над ним горят
           Антимиры!
 
И в них магический, как демон,
Вселенной правит, возлежит
Антибукашкин, академик
и щупает Лоллобриджид.
 
Но грезятся Антибукашкину
виденья цвета промокашки.
 
Да здравствуют Антимиры!
Фантасты - посреди муры.
Без глупых не было бы умных,
оазисов - без Каракумов.
 
Нет женщин - есть антимужчины,
в лесах ревут антимашины.
Есть соль земли. Есть сор земли.
Но сохнет сокол без змеи.
 
Люблю я критиков моих.
На шее одного из них,
благоуханна и гола,
сияет антиголова!..
 
...Я сплю с окошками открытыми,
а где-то свищет звездопад,
и небоскребы сталактитами
на брюхе глобуса висят.
 
И подо мной вниз головой,
вонзившись вилкой в шар земной,
беспечный, милый мотылек,
живешь ты, мой антимирок!
 
Зачем среди ночной поры
встречаются антимиры?
 
Зачем они вдвоем сидят
и в телевизоры глядят?
 
Им не понять и пары фраз.
Их первый раз - последний раз!
 
Сидят, забывши про бонтон,
ведь будут мучиться потом!
И уши красные горят,
как будто бабочки сидят...
 
...Знакомый лектор мне вчера
сказал: «Антимиры? Мура!»
 
Я сплю, ворочаюсь спросонок,
наверно, прав научный хмырь.
 
Мой кот, как радиоприемник,
зеленым глазом ловит мир.