Была пора глухая,
была пора немая,
но цвел, благоухая,
рабочий праздник мая.
 
Осыпаны снегами,
окутаны ночами,
встречались мы с врагами
грозящими очами.
 
Но встал свободы вестник,
подобный вешним водам,
винтами мрачных лестниц
взлетевший по заводам.
 
От слов его синели
и плавились металлы,
и ало пламенели
рабочие кварталы.
 
Его напевы проще,
чем капли снеготая,
но он запел - и площадь
замолкла, как пустая.
 
Рабочие России,
мы жизнь свою сломаем,
но будет мир красивей
цветущий Первым маем!
 
Не серый мрамор крылец,
не желтый жир паркета -
для нас теперь раскрылись
все пять объятий света.
 
Разрушим смерть и казни,
сорвем клыки рогаток,-
мы правим правды праздник
над праздностью богатых.
 
Не загремит «ура» у них,
когда идет свобода.
Он вырван, черный браунинг,
из рук врагов народа.
 
И выбит в небе дней шаг,
и нас сдержать не могут:
везде сердца беднейших
ударили тревогу.
 
Над гулом трудных будней
железное терпенье
полней и многотрудней
машин шипящих пенья.
 
Греми ж, земля глухая,
заводов дым вздымая,
цвети, благоухая,
рабочий праздник мая!